Приморский сон.
пОлста с прицепом и рЕдки случайные встречи,
Море ворчит и не так горячи мои речи,
У променада швартуется белый корабль –
Вечер к закату, чернилами красится даль.
Белое поло, сигара и белоснежные брюки,
Черное платье и алая роза подруги,
Той, что сегодня, свои разменяв двадцать лет,
В августе знойном решила – пускай будет дед.
Как же прекрасно испанское жаркое лето.
Её удивление: вы русич и без пистолета?
И мотыльки устремились на яркого пламени свет
Спички, морщины лица осветившей. Да, кажется, нет.
Спичка дотлела, как пауза эта знакома.
Нет, сеньорита, есть пистолет, только дома.
Но от чего ж вы не взяли? И теплое море в ответ
Дружески шепчет: да есть у него пистолет.
Есть пистолет из коллекции «русские мифы»,
Водка, матрешки и нефть, что оставили скифы.
В небе приморском плывет золотая луна.
Знаете русских поэтов? Мне кажется, да.
Дым от сигары и терпкость случайности встречи.
Море шипит: да поставьте на паузу речи.
Чайка ей вторит, кивает уставший корабль -
Этого вечера больше не будет, а жаль.
Белое поло, сигара и белоснежные брюки,
Словно в приморском романе болтаю от скуки,
Где в ложном финале шепнет мне Кармен силуэт:
В августе этом пусть, ладно уж, будет поэт.
М.П. Салоу, Испания, Каталония 12.8.23
пОлста с прицепом и рЕдки случайные встречи,
Море ворчит и не так горячи мои речи,
У променада швартуется белый корабль –
Вечер к закату, чернилами красится даль.
Белое поло, сигара и белоснежные брюки,
Черное платье и алая роза подруги,
Той, что сегодня, свои разменяв двадцать лет,
В августе знойном решила – пускай будет дед.
Как же прекрасно испанское жаркое лето.
Её удивление: вы русич и без пистолета?
И мотыльки устремились на яркого пламени свет
Спички, морщины лица осветившей. Да, кажется, нет.
Спичка дотлела, как пауза эта знакома.
Нет, сеньорита, есть пистолет, только дома.
Но от чего ж вы не взяли? И теплое море в ответ
Дружески шепчет: да есть у него пистолет.
Есть пистолет из коллекции «русские мифы»,
Водка, матрешки и нефть, что оставили скифы.
В небе приморском плывет золотая луна.
Знаете русских поэтов? Мне кажется, да.
Дым от сигары и терпкость случайности встречи.
Море шипит: да поставьте на паузу речи.
Чайка ей вторит, кивает уставший корабль -
Этого вечера больше не будет, а жаль.
Белое поло, сигара и белоснежные брюки,
Словно в приморском романе болтаю от скуки,
Где в ложном финале шепнет мне Кармен силуэт:
В августе этом пусть, ладно уж, будет поэт.
М.П. Салоу, Испания, Каталония 12.8.23