Искусство молчания требует слов.
Ветер гонит листву вдоль кремлёвских стен.
Тусклый свет старых ламп — как зов
памяти, видящей свет сквозь тлен.
Здесь вещи замерли, чтоб не сдвинуться с мест,
зеркала зияют дырами бесконечности.
В патине их отраженья — не небо, а тесто-текст
из душ, заквашенных в ладонях вечности.
Парча лампад на сетчатке — как ноты звёзд,
переписанных дыханием в воздух.
Возможно, свет — это тропа на погост,
общий дом для живых и мёртвых.
Время создано смертью — ей нужен предмет:
тело, дыханье, перо, кувшин.
Оно ходит по рынкам, примеряет ответ,
как осень — запах к себе из вин.
Я сижу у окна. Пар от чашки растёт, как гриб,
словно память веков, трещин, проседи.
Хэллоуин. Над крышами Суздаля время идёт — стоит,
и дыхание ангела — в ветре осени.
М.П.
Суздаль 31.10.25
#писательизмосквы
Ветер гонит листву вдоль кремлёвских стен.
Тусклый свет старых ламп — как зов
памяти, видящей свет сквозь тлен.
Здесь вещи замерли, чтоб не сдвинуться с мест,
зеркала зияют дырами бесконечности.
В патине их отраженья — не небо, а тесто-текст
из душ, заквашенных в ладонях вечности.
Парча лампад на сетчатке — как ноты звёзд,
переписанных дыханием в воздух.
Возможно, свет — это тропа на погост,
общий дом для живых и мёртвых.
Время создано смертью — ей нужен предмет:
тело, дыханье, перо, кувшин.
Оно ходит по рынкам, примеряет ответ,
как осень — запах к себе из вин.
Я сижу у окна. Пар от чашки растёт, как гриб,
словно память веков, трещин, проседи.
Хэллоуин. Над крышами Суздаля время идёт — стоит,
и дыхание ангела — в ветре осени.
М.П.
Суздаль 31.10.25
#писательизмосквы