Мне снилось море, берега и страны.
Я брел по пристани.
Один. Без лишних фраз.
Сон в руку был.
Души и глотки раны
Не отпускали.
Судя по всему
я одинок
В толпе
попутчиков,
Где если раствориться,
За счастье есть кому, как в плот вцепится,
Заваливая бытом потолок.
С другими
можно просто притвориться.
Себе не скажешь:
а пошел он на...
или в п..ду,
по меньшей мере.
Не обмануть вибраций сердца в теле.
И печень от алкашки еле-еле
Карабкается жить,
Не говоря о голове и члене.
Но утро наступает,
ты встаешь,
Превозмогая отвращенье к солнцу.
Возможно, кризис в 40 ты пройдешь,
И в 50 перелистнув страницу,
Напишешь пару фраз о чем мечтал
В тех снах,
совсем иного рода.
Что были интересней и длиннее
Чем пение цикад
в последний раз...
М.П.